Здравствуй, мама, это я - твой Серёжа, Я пишу тебе из детского дома. За окном уже стемнело, но все же Я успею написать до подъёма.
Только ночь мне пережить и осталось, Завтра, видимо, закончится детство. Ну, а детство - будто всё показалось, Ничего мне не оставив в наследство.
Ни фамилии, ни даты, ни отчества - Только имя на бумажке подброшенной. И проклятое клеймо одиночества: Нелюбимый, нежеланный, непрошеный...
И обшарпанный забор, разумеется, Чтоб глаза вам не мозолить сиротами, И дорожка от ворот, чтоб надеяться... Да я ж всё детство простоял за воротами!
Ночь, уходящая, вслед За собой меня позовёт, А когда наступит рассвет Песню мне кукушка споёт На прощание...
Я делюсь с тобой бедою своею Не за тем, чтоб ты меня пожалела. Знаешь, плакать я уже не умею: Нынче камень там, где раньше болело.
Боль в подушку вся давно просочилась, И с годами как-то стёрлась обида, Да и жизнь меня ещё научила: Если больно - не показывай вида!
За слова меня прости не нарочные: Не со зла я написал, что исправлено. Не волнуйся, ведь письмо, как и прошлые, Никогда тебе не будет отправлено.
Я давно тебя простил и, поэтому, Мне не нужно твоего снисхождения. Просто...писем мне писать больше некому... Да, просто, завтра у меня...День рождения...